É Natal

É Natal, nunca estive tão só. 

Nem sequer neva como nos versos 

do Pessoa ou nos bosques 

da Nova Inglaterra. 

Deixo os olhos correr

 entre o fulgor dos cravos

 e os dióspiros ardendo na sombra. 

Quem tem assim o verão 

dentro de casa

 não devia queixar-se de estar só, 

não devia.

 Eugénio de Andrade
 (Foto de Laura Makabresku)

Sem saber

Cai um sino do pinheiro de natal. 

Por muito menos se foge de casa 

de seus pais. Agachados sob o leque

 das hortênsias, descobrimos que as lágrimas

 são fáceis de engolir. Sem saber,

 já chegamos ao escuro. 

Só nos falta pôr o til na palavra solidão. 

 José Miguel Silva
 (Foto de Nishe)

O dia mais curto

Acordámos com o céu encostado

 no ouvido, nuvens que ladravam e mordiam

 o domingo, a partir do alto das montanhas 

E aqui continuamos, agarrados a nós próprios, 

como dois miúdos que não têm para onde ir. 

Estamos presos ao sofá unicamente porque sim, 

nem tristes nem alegres, metidos no roupão 

e nos chinelos, pequenos cadeados de trazer

 por casa. O mundo, esse, vem buscar-nos 

amanhã. Bate-nos à porta, à hora do costume, 

palitando os dentes com a ponta da navalha. 

 Vítor Nogueira

Perdas e danos

O amor me fere é debaixo do braço, 

de um vão entre as costelas. 

Atinge meu coração é por esta via inclinada. 

Eu ponho o amor no pilão com cinza

 e grão de roxo e soco. Macero ele, 

faço dele cataplasma

 e ponho sobre a ferida. 

 Adélia Prado
(Foto de Laura Makabresku)

Dos dias

O musgo de presépio secou-te entre as pernas

 foram-se os natais que te iluminavam

 também as minhas palavras

 estão cansadas

 exauridas. 

 Carlos Alberto Machado
 (Foto de Laura Makabresku)

em vez de cortar os pulsos

 cortei a linha do telefone. Já não acordo de noite

 para lhe perguntar por que não tocas. 

 José Miguel Silva

e eu nem sei, 

 neste rumor de tudo quanto amei, 

 se a luz madrugou ou chegou tarde 

 Eugénio de Andrade

Espelhos

e só agora penso: 

porque é que nunca olho quando passo defronte de mim

 mesmo? 

para não ver quão pouca luz tenho dentro?

 ou o soluço atravessado no rosto velho e furioso. 

agora que o penso e vejo mesmo sem espelho?

 - cem anos ou quinhentos ou mil anos devorados

 pelo fundo e amargo espelho velho: 

e penso que só olhar agora ou não olhar é finalmente 

o mesmo 

 Herberto Helder
(Foto de Katia Chausheva)

Metáfora

Escolho o silêncio assunto antigo para

falar deste domingo: descrevê-los 

o silêncio o domingo será como

 falar da escuridão e que metáfora

 mais certa se as há certas, para a ínfima

 luz própria metafórica do dia 

 A tua voz então vem como nave

 a si mesma sulcar-se, na penumbra

 tornando-se, não sei se mais igual 

ou mais diversa do escuro sentido

 do sentido,o tema interrompendo

 do poema: o silêncio o domingo 

 Gastão Cruz
 (Foto de Katia Chausheva)

Dos estilhaços

As meninas armadas são as mais belas,

 têm no coldre uma arma

 lotada de munições, 

pronta a ser sacada em inúmeras situações. 

As meninas armadas não fazem rimas 

Dão tiros nos poemas

 e mandam autopsiar o corpo para reaverem as balas 

 Cláudia Lucas Chéu

Fragmentos para dominar o silêncio

estranha que fui 

quando vizinha de longínquas luzes 

acumulava palavras tão puras 

para criar novos silêncios 

 Alejandra Pizarnik

Tu és o teu medo

Gosto de pessoas que aceleram 

ante a inevitabilidade do precipício, 

roubando assim alguns segundos

 ao indecente gozo de Deus. 

 Miguel Martins

O aniversário do sr. Waits

nunca há relógios certos para o tempo 

de quem nos abandona 

 Alice Vieira

Papoilas

E eu disse que havia de levar-te flores. 

E tu perguntaste-me: «Quando?».

 E eu respondi: «Quando morreres». 

E tu fizeste: «Ah!». 

E eu disse que havia de levar-te flores, e disse também: «Papoilas». 

E tu disseste-me que era melhor não pensar nisso. 

E eu disse-te: «Porquê?». 

E tu disseste-me: «Porque sim».

 E eu disse: «Bom». E depois perguntei-te se nos íamos encontrar no céu mais tarde. 

E tu respondeste-me: «Sim». 

E eu disse: «Ainda bem».

 Sim. 

 Fernando Arrabal
(Foto de Laura Makabresku)

O vento é um pedaço de oxigénio disfarçado de fantasma,

 que vagueia a assobiar uma canção que nunca passa de moda. 

 Alejandra Pizarnik