eu não habito os jardins do teu silêncio

atrasa o meu relógio

acalma a minha pressa

aliás

( nunca na vida foste meu )

como poderíamos não nos ter perdido?

Não valia a pena esperar, ninguém viria 

que nos segurasse a cabeça e nos pegasse nas mãos,

 estávamos sós e essa solidão éramos nós;

 e era indiferente sabê-lo ou não,

 ou gritar (ou acreditar), porque ninguém ouvia: 

o grito era a própria indiferença. 

 Presente, apenas presente;

 a memória, presente, 

a esperança, presente.

 E, no entanto, houvera um tempo

 em que tínhamos sido talvez felizes,

 quando não nos dizia respeito a felicidade, 

 e em que tínhamos estado perto 

de alguma coisa maior que nós 

ou do nosso exacto tamanho. 

 Como um animal devorando-se

 por dentro a si mesmo,

 consumira-se, porém,

 o pouco que nos pertencera, os dias e as noites, 

a certeza e o deslumbramento, a cerejeira e a

 palavra “cerejeira” ainda em carne na jovem boca. 

 Nenhuma beleza e nenhuma verdade que nos salvasse, 

nenhuma renúncia que nos prendesse

 ou nos libertasse, nenhuma compaixão que

 nos devolvesse o ser

 ou o mesmo, 

ou fosse a morada de algo inumano como um coração.

 Nenhuns passos ecoavam no grande quarto interior,

 nenhumas pálpebras se abriam, 

como poderíamos não nos ter perdido? 

 Entre 10 elevado a mais infinito

 e 10 elevado a menos infinito, 

uma indistinta presença impalpável na indiferença azul, 

 sós, 

sem ninguém à escuta, 

nem a nossa própria voz. 

 Manuel António Pina
 (Foto de Cristina Coral)

Tivesse ainda tempo e entregava-te o coração

 José Tolentino Mendonça

disto estou certo:

 era um corpo feito às mãos

As frases ditas no amor 

guardo-as como sementes

 para dar de comer à fome antiga

 perene e insaciada

 quando chegar o inverno 

 Adelaide Amorim

casa

Quando o ser da luz for

 o ser da palavra, 

 no seu centro arder

 e subir com a chama

 (ou baixar à água)

 então estarei em casa. 

 Eugénio de Andrade

Nunca encontrei mulher mais cobarde do que eu.

 Recapitulo: mulheres que estão à espera como eu, 

 não, nenhuma é assim tão cobarde

 Marguerite Duras
 (Foto de Saul Leiter)

aquiles

( tu não fazes a barba

 e eu não sei onde guardei o manual de sobrevivência

 das minhas secretas fragilidades)

o amor é para os parvos

Inevitável. A palavra certa é inevitável e lembro-me que foi essa a palavra que me ocorreu enquanto te abraçava e tu me abraçavas a mim. Era forçoso que assim fosse, não porque o quisesses tu ou o desejasse eu. Não porque não te amasse, ou porque não me quisesses tu. Simplesmente tinha de acabar, de uma forma ou de outra e, sendo assim, antes terminasse com um abraço. Mas tinha que acabar. São coisas que não se explicam, ou que, tendo explicação, não podem justificar-se recorrendo às escorreitas equações da lógica. Eu gosto-te, tu gostas-me; logo: separámo-nos. Tu vais e eu fico. Sofres tu e eu sofro também, porque tem mesmo que ser assim e não podia ser de outra maneira. E, se calhar, tinhas razão – o amor é mesmo para os parvos.

 Manuel Jorge Marmelo

estou afinad(a)

(...) 

 Não ranjo. Não sangro. Não choro. Não peço. Não morro. 

 A não ser que me sobrevenha uma embolia ao baralho. Ao caralho.

 Por isso, conservo-me em álcool. Como os miúdos fazem às cobras.

 O formol é para os Deuses. 

 Miguel Martins

– socorro –

Não ter um Deus 

não ter um túmulo

 não ter nada de certo

 mas apenas coisas vivas que nos fogem – 

existir sem ontem

 existir sem amanhã

 e cegar no vazio

 – socorro – 

pelo sofrimento 

que não tem fim – 

 Antonia Pozzi
 (Foto de Anna O)

Tudo o que te disser 

 tudo o que escrever 

 sou eu a perder-te

 Manuel António Pina